2015-04-10 12:54:16
sorelestat
Escupió contra el suelo. Estaba enojado con ella. ¿Cómo se le había ocurrido morirse antes que él? Una hoja de papel amarilla dentro de una máquina de escribir que empezaba a oxidarse. Un relato que jamás terminaría. Un crimen que el protagonista no resolvería. Después de siete libros, la inspiración se había acabado. El detective debía colgar su gabardina. El escritor bebió dos tragos de aguardiente. Intento pararse de su silla, pero no pudo. En su mano derecha, un revólver. En la izquierda, un calzón de seda. Un trozo de tela que le recordaba a la mujer que había amado por treinta años. Un calzón rojo que le había visto puesto a ella cuando quería hacerle el amor. Su mano tembló. Levanto el brazo. El frio metal tocó sus labios. Su brazo bajó con lentitud. El hombre lloró.
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