Sin titulo

Al terminar de beber el café, lo supo. Después de pagar la cuenta llevó al viejo a un callejón oscuro y solitario. El anciano le había contado la historia más extraordinaria y el cuenta historias jamás dejaría que otro la contara.

ARTE DE ESCRIBIR

Mira. Piensa. Oprime. Tacatacata. Escribe. Dos párrafos. Nace un personaje. Se detiene. Se rasca la entrepierna. Piensa. Oprime. Tacatacata. Escribe. 2000 palabras sin parar. Bebe un trago. Enciende un cigarrillo. Suspira por ella. Mira. Relee. No le gusta. Saca la hoja, la arruga y la tira a un rincón. Una nueva hoja de papel. Bebe otro trago. Vuelve a empezar. Mira. Piensa. Oprime. Tacatacata. Escribe…

ANGEL

La primera vez que vi un ángel, no se presentó como las imágenes de las iglesias, tampoco tenía alas. Era pequeño y tenía la ropa sucia, su hablar a media lengua demostraba algún retraso, se subió al bus a cantar con su voz ronca tratando de alegrarnos el momento como él mismo prometía. En sus ojos se veía la inocencia, tan pura y diáfana que era imposible no sentirse tranquilo a su lado. A pesar de su mal olor nadie se apartaba, lo escuchaban con atención cuando les prometía mil bendiciones del creador, hasta yo sonreí cuando me ofreció un dulce a cambio de una moneda. Saqué mi arma y disparé dos veces, no podía soportar tanta perfección.

Sin titulo

Siempre la misma historia. El escritor sufre. La hoja en blanco. Un vaso de brandy. La pipa encendida. Una bala en el revólver. Un universo por nacer.